El doctor House, sentado con las piernas en alto, arroja con desdén el informe médico sobre su mesa y recoge la pelota para seguir jugando. Wilson permanece de pie. Al fondo, su equipo está estudiando una costosa densitometría óptica.

House: Wilson, tengo prisa. Dime quien es tu paciente, y porqué coño debería importarme. ¡Y apártate, que no me dejas ver el culo de Allison!

Wilson: Bueno, presenta un cuadro muy peculiar. Viene ingresado por una serie de tumores, que es por lo que lo estamos tratando, pero algunos de los síntomas son muy extraños. En realidad, visto lo visto, debería estar muerto y enterrado hace años.

House: ¡Diossss, vaya culo!

Wilson: ¿Podrías prestarme un poco de atención?

House: Vale, el duro pa'ti (the strong coin is for you). Me has convencido. Trataremos al pobre tipo. ¿Como dijiste que se llamaba?

Wilson: La verdad es que no lo dije. Y no es un tipo. Es un Gobierno. Uno de esos gobiernos bananeros ... (buscando en el informe) ... aquí está, Canarias. Gobierno de Canarias.

[PAUSA DRAMÁTICA] [FUNDIDO EN NEGRO]

House: Bueno, pandilla, diagnóstico diferencial. Chase, arremángate y trae un par de pizarras más, porque el cuadro de síntomas es largo como un día sin pan. Apunta. Y haz la letra más fea, joder, que no pareces médico...

Chase empieza a apuntar en la pizarra mientras todos piensan y hablan en voz alta.

Foreman: ¡Mira las radiografías! tiene tantos cánceres que hasta les han puesto nombre: Grafcan, y este gordo de aquí, la Radiotelevisión Canarias. Y siguen apareciendo más y más, la Oficina de Ciencia, Tecnología e Innovación. ¡La Academia Canaria de Seguridad!

Allison: No te olvides del encefalograma. Prácticamente plano. Sólo se detectan ligeros picos. ¿Podría ser simple ruido estadístico? Y la glándula pineal parece un poco inflamada...

House: No es la glándula pineal, es el cerebro...

Foreman: Tiene muchos problemas de Gases. Esto de las turbinas huele realmente mal.

House: No os olvidéis de que es prácticamente ciego y sordo a cualquier cosa que no quiera ver ni oír. ¡Y sus reflejos son lentos como los de un dinosaurio borracho! Menos los velociraptores, que esos sí que eran unos hijos de puta...

Wilson: No me gusta ser derrotista, pero este no se escapa. Aunque pudiéramos curarle 50 dolencias, aun le quedan otras 50 para matarlo.

House: Pues hay que salvarlo. No me va a joder la carrerilla, que llevo 12 episodios sin mandar a nadie al otro barrio.

Foreman: House ¡Tú alucinas pepinillos! (you hallucinate little cucumbers, House!)

House: Es que no lo entiendo. Es un catálogo de desastres. Es un holocausto con patas. Todos los gobiernos tienen problemas y corruptelas para dar y regalar, pero este gobierno de Canallas...

Allison: De Canarias. Es Gobierno de Canarias.

House: Lo que sea. Tenemos que descubrir porqué no se muere. Algo sano debe quedar dentro. Hacedle una resonancia magnética y un TAC. Buscad algo. Y ya que estamos metedle una sonda por el culo. Y no me deis más el coñazo, que quiero ver Hospital Central.

[FUNDIDO EN NEGRO]

House y Wilson pasean por los jardines.

House: Wilson, ya llevamos tres días tratando
al paciente ¿No notas nada raro? ¿No sientes como que falta algo?...

Wilson: Nop, no sé a que te refieres, yo...

Allison: (Corriendo en dirección a ellos, y gritando) ¡House!, ¡HOUSE!

House y Wilson se giran al oír los gritos.

Allison: El paciente ... El paciente ... Gobierno ... de Canarias ...

Wilson: Tranquila, Allison, cálmate... toma aliento.

Allison: El paciente ha entrado en coma. El tratamiento que le aplicamos le ha empeorado inexplicablemente. Tiene las cartas al director por las nubes, fiebre muy alta en la zona periférica de los blogs, y el índice de audiencias parlamentarias por las nubes. Está al borde de la muerte.

House: Hombre, ¿Por qué será que no me extraña?